The Storyteller

Er hielt inne, als die Tür geschlossen wurde. Nicht wegen des Geräusches - dafür war es zu leise gewesen. Eher wegen der Veränderung im Raum. Der kaum wahrnehmbaren Verschiebung der Luft. Dem sanften Frühlingsduft, der sich gleichzeitig fremd und vertraut anfühlte. Grad so, als würde man nach Jahren einen vertrauten Vogel wieder singen hören. Er hob den Kopf. Der Duft. Ein Duft, der hier nicht hingehörte und doch wirkte er so selbstverständlich. Halb verborgen stand er zwischen den Säulen. Schwarz gekleidet zu Ehren der Schatten. Die Hände tief in den Taschen seines Mantels vergraben. Sein Atem geriet ins Stocken. Er erkannte sie nicht sofort. Nicht mit dem Kopf. Aber der Körper erinnerte sich schneller als der Verstand. Die Art, wie sie atmete. Wie sie sich der Dunkelheit nicht entgegenstellte, sondern in sie hineinpasste. Sein Blick folgte ihr, während sie die Stufen hinaufging. Und einen Moment war dieser Blick zu aufmerksam, um gleichgültig zu sein. Und zu ruhig, um überrascht zu sein. Dann kniete sie sich vor dem Torbogen, als wäre sie nie fort gewesen. Und er, der Mann, der einst mit einem Lächeln und so leicht klingenden Worten ihren Glauben geweckt hatte, stand da wie ein Fremder. Unsicher, ob er aus dem Schatten treten sollte. Unsicher, ob er es überhaupt wollte. Unsicher, warum sein Herz plötzlich schneller schlug. Schließlcih stieß er sich von der Säule ab. Nur einen Schritt. Nicht weit genug um ihr nah zu kommen, aber weit genug um ihr zu zeigen, dass sie nicht alleine war, in der Stille des Palastes der Nacht.